Me retan, de manera injusta, injustificada e injustificable, a escribir sobre mí, sin metáforas. A mí, tímido por naturaleza, con cuatro reglas aprendidas para desenvolverse en este mundo y saltar las vallas de las convenciones sociales, lector empedernido y poeta en diferido, amigo del diccionario y psicópata encubierto. Creo que nadie debería hablar sobre sí…
La vida es color de tango
La verdad es que prefiero no pensar. Porque si uno empieza a pensar, si a uno le da por tener en cuenta todo lo que la realidad nos va escupiendo a la cara, sacaría un viejo revolver y se liaría a tiros, no sé si con la gente de alrededor o con uno mismo. Cada…
Promesas que no valen nada
Prometí que no escribiría más poemas de amor. Me lo prometí a mí mismo. No a ella, obviamente. Me prometí escribir poemas alegres sobre abejorros, trenes o paisajes; no usar palabras como corazón, risa, amor, olvidarme de su risa para construir un verso o guardar el aroma de su pelo. Así que este poema supongo…
Guerra, pero contigo
Y entonces llegó ella. Trajo el sol despiadado del estío, los cafés en la ventana y abrazos que cerraban heridas, besos que cerraban bocas y pies que escribían versos al caminar. El tiempo se detuvo. El mundo seguía rodando, y nos arrastró de nuevo a la trinchera, esparció las fotos por la nube, borrada por…
La vida suele ser esto
A veces la vida te da en el centro del pecho, con una puntería tétricamente certera. Te estremeces, el dolor recorre todas tus fibras. Te fallan los miembros y el alma, se nubla la visión. Sigue caminando. Sigue luchando. No te hundas en la duda. El dolor no mata si tú no quieres. Si tu…
Siempre Podemos Divertirnos (SPD)
Conozco a una mujer llena de vida, que a veces se apaga entre mis labios. En realidad estaría mejor decir que la apago, no sé si por el témpano que vive dentro de mí, o porque ella es de Venus y yo me he llevado su queso. Así que en días como hoy, en que…
2024
Me había prometido no escribir. Me había prohibido esta válvula de escape, este último refugio para cuando el tiempo arrecia. Todas las noches, metía los dedos en mis heridas. Algunas, ya lo debíais saber, brillan en la oscuridad. Todas las noches, miles de pesadillas y recuerdos ululan y gritan en círculo a mi alrededor, lanzando…
De vuelta
El blog se ha vuelto loco últimamente, y yo también. Espero que, después de borrar unos cuantos archivos, tarde más en colgarse. Supongo que seguiremos por aquí. Un saludo.
Si hoy escribiera lo que hay en mi corazón sería el mejor poeta del mundo, el poeta más triste del mundo.