No me canso de mirarte,incluso cuando no te veo.Esa mirada perdidanavegando por los sueños;la certeza de un corazón incendiado,de un alma enardecida,de unas manos vacíasque buscan otras manos,otro cuerpo;un abrazo que curey un silencio que llenede músicael infierno de los pobres.Vertea tien pazcantando,pintando,escribiendomientras yocanto,pinto,escriboa tu lado.
Categoría: siempre
Propósitos para 2025
Se acaba 2024, y por extraños designios del destino y de amistades desconocidas, he recordado que hacía esta entrada, todos los años. Así que vuelvo, a este abandonado rincón de mi alma, que tanto me sanaba. Y es que todo está relacionado. Me he descuidado, me he abandonado, he dejado de cuidarme por errores inconfesables,…
Otro poema malo
Hoy me propuseescribirte un poema.Hice café,escuché a Andrés, Ismael, Luis…concité a las musas,rebusqué en el desván de los recuerdostoda la poesía que escribimoscuando juntamos nuestros labios.Nada ni nadievino entonces en mi auxilio.No pude sino sólo defendermede las hordas de salvajesululantescruelesmendacesegoístasque asediaron nuestra casa.Sigo vivo.Seguimos vivos.Vivir para encontrarte,para encontrarnos.Vivir contigo,aunque sea en la distancia.Vivir para ser…
Buscad la belleza
es lo único que merece la pena en este asqueroso mundo. Ahora que te encuentroadvierto que estoy perdido.Ahora que los pájaroshuyen a tierras cálidas,y el vacío que dejanlo llena la nieve, el viento,el dolor y la pena,rebusco entre mis librosnotas manuscritas,dibujos perdidos,tiempo congeladoque me traiga tu recuerdo.Ahora,ahora mismo,el tipo del espejo gritacuando me ve llorar.Ahora…
Guerra ha de haber
Demasiado tiempo sin escribir. Esta bitácora era un válvula de escape, un volcado del alma, de la bilis del alma, para poder levantarme todas las mañanas. Y de nuevo, incumpliendo las obligaciones conmigo mismo, siempre pensando en los demás. Así que debo tomar medidas para cerrar las heridas, debo centrarme en corregir los problemas que…
El escudero poeta (o poeta escudero, que no es lo mismo pero es igual)
Hay días que me doy ínfulas de poeta,pero sólo sé escribirle al amor,o al desamor.Y el poeta debe escribir otras cosas,no volcar su corazón,su pena,el grito desgarrador,el llanto imparable,el nombre de la amada,su insoportable ausencia.Éseno espoeta.No es másqueun pobre enamoradoque no sabe nadade la vidadel mundodel amor.
Decidme qué hago
Este «largo fin de semana» me prometí, en algún momento, escribir todos los días en esta bitácora. A fin de cuentas, empezó siendo un diario, y a eso debía de volver, aparte de ser una catarsis, una purga para eliminar tantos desechos que genera la vida. Ayer decidí que no escribiría en este blog, en…
Mi diario
Esta bitácora siempre fue un diario. Siempre conté aquí lo que pasaba, lo que sentía, lo que pasaba… Hechos y sentimientos que siempre tenemos todos los seres humanos. A veces me voy, quizá porque no puedo escribir, quizá porque no debo, o quizá porque tengo la suerte de poder contarle a alguien lo que me…
Una cuestión de esperanza
A veces te llega un fogonazo, disparado por cualquier detalle inadvertido, un pequeño suceso, una imagen banal e intrascendente. Y lo digo desde aquí, último día en Bruselas, donde cada rincón, edificio, terraza…es un escaparate del dolor, un puñetazo en el alma, una burla continua del destino. No sé explicar por qué, pero había esperanza…
Besando la lona
Recuerdo la primera vez que me tumbaste en la lona. Incluso le dediqué una entrada a esa sensación inefable del mundo, que da vueltas, y la realidad se escapa de las tres dimensiones al país de Nunca Jamás, a la tierra de Oz: nunca olvidaré, por otro lado, la primera y única vez que mi…